😱 Բանտարկյալը նվաստացնում էր ծերունուն՝ չիմանալով, թե ով է նա։ Երբ իմացավ ճշմարտությունը, նա դառնորեն զղջաց… 🤫⛓️

Բանտաբլոկում ժանգի, քրտինքի ու վախի հոտ էր կանգնել։ 🤢 Օդն այնքան խիտ էր, որ կարծես ածելիով կարելի էր կտրել։

Թիվ 17 խուց բերեցին նոր բանտարկյալի։ Մոտ վաթսունհինգ տարեկան, ճերմակած մազերով մի տղամարդ։ Նա դանդաղ էր քայլում, հայացքը չէր բարձրացնում, այն մարդու հանգստությամբ, ով արդեն համակերպվել է իր ճակատագրի հետ։

Ձեռքերը դողում էին, բայց ոչ թուլությունից։ Դա մի մարդու դող էր, ով սովորել է վերահսկել յուրաքանչյուր շարժումը։

Նրա անունն էր Սիմոն Պլատա։ Նրա գործը՝ սպանություն՝ հատուկ հանգամանքներում։ Դատավճիռը՝ ցմահ ազատազրկում։

Խցում յոթ հոգի կային։ Բոլորը շրջվեցին՝ նրան նայելու։

Նրա մասին հեշտ էր դատել. տարեց մարդ, փխրուն, առանց կապերի, սպառնալիք չէր ներկայացնում։

Բայց նրա աչքերում ինչ-որ բան կար… ինչ-որ սառցե բան։ Մի հանգստություն, որն անհանգստացնում էր։ 🥶

Բլոկի գլխավորը՝ «Էլ Բիչոն»՝ պարանոցն ամբողջությամբ դաջվածքներով պատված քսանհինգ տարեկան մի ամրակազմ տղա, ծուռ ժպիտով նայում էր նրան։

Նա այս վայրի թագավորն էր։ Նա էր տնօրինում մահճակալները, ուտելիքն ու կանոնները։ Նրա իշխանությունը հիմնված էր վախի, ոչ թե հարգանքի վրա։

— Դե ինչ, ծέր, — ծաղրական ասաց նա՝ մոտենալով։ — Այստեղ բոլոր նորեկները պետք է իրենց գործն անեն։ Կանոնները հասկանո՞ւմ ես։

Սիմոնը թասը դրեց սեղանին ու խուլ պատասխանեց.

— Կանոնները… միշտ կախված են նրանից, թե ով է դրանք գրում։

Էլ Բիչոն քահ-քահ ծիծաղեց ու հրեց նրան։

— Այստեղ դրանք ես եմ գրում։

Ծերունին չպատասխանեց։ Նա պարզապես նստեց ներքևի մահճակալին ու փակեց աչքերը։

Մյուսները ծիծաղեցին։ Նրանց համար սա սովորական տեսարան էր. հերթական ծերունին, ով շուտով իր տեղը կիմանա։ Բայց Սիմոնի անշարժության մեջ ինչ-որ բան այն չէր։

Հաջորդ օրը Էլ Բիչոն նրա վերմակի վրա մի թաս տաք շիլա թափեց։

Սիմոնը չարձագանքեց։ Նա պարզապես նայում էր նրան՝ սառը, անթափանց հայացքով։

— Ի՞նչ պատահեց, ծέր։ Մրսեցի՞ր,— քմծիծաղ տվեց նա։

Լռություն։

Հետո նա բռնեց ծերունու պարանոցից։ Ծերունին չդիմադրեց, միայն ասաց.

— Ինձ ձեռք մի՛ տուր, տղե՛ս։

— Իսկ եթե ձեռք տա՞մ։ Ի՞նչ կանես, ծέր,— մռնչաց նա։

Սիմոնը նայեց նրան։ Աչքերում կարճ, սուր կայծ փայլատակեց։

— Ես քեզ զգուշացրի։

Հարված։ Դեմքին։ 💥

Սիմոնը չընկավ։ Նա ընդամենը մատով սրբեց արյունը, նայեց դրան, կարծես այն իրենը չլիներ, ու մրմնջաց.

— Ահա, թե երբ սկսվեց ամեն ինչ։

Այդ գիշեր Էլ Բիչոն չկարողացավ քնել։ Նա լսեց թույլ քայլեր, շշուկ, մթության մեջ հազիվ նշմարելի շարժում։

Նա նստեց, բայց տեսավ միայն մահճակալին նստած ծերունուն։ Արթուն էր ու հայացքը հառել էր դատարկությանը։

— Չե՞ս քնում, պապի՛,— հարցրեց նա։

Լռություն։ Հետո՝ հանգիստ ձայն.

— Քունը շքեղություն է նրանց համար, ում խիղճը մաքուր է։

Հաջորդ առավոտ Էլ Բիչոն նորից փորձեց նրան հրահրել։ Ոչինչ։

Երրորդ օրը նրա համբերությունը հատեց։ Նա ներքնակի տակից հանեց ինքնաշեն դանակը (շիլան) և այն խրեց պատի մեջ՝ ծերունու գլխի մոտ։

— Կամ կանես այն, ինչ ասում եմ, կամ ականջներդ կկտրեմ։

Եվ այստեղ ամեն ինչ փոխվեց։ Սիմոնը ձեռքը բարձրացրեց այնքան սահուն շարժումով, որ ոչ ոք չնկատեց, թե ինչպես դա արեց։ 💨

Մեկ ակնթարթում շեղբը նրա ձեռքում էր՝ շրջված, կարծես նա ծնված լիներ դրա համար։

Էլ Բիչոն հետ քաշվեց։

— Անիծվա՛ծ, դու ո՞վ ես։

— Դև չեմ,— պատասխանեց ծերունին։ — Պարզապես փորձ։

Նա դանակը դրեց սեղանին։

— Ճիշտ ընտրիր մարտերդ, տղա՛ս։ Երբեմն երկրորդ հնարավորություն չի լինում։

Այդ օրվանից լռություն տիրեց։ Այլևս ոչ ոք նրան չէր անհանգստացնում։ Խոսակցությունները տարածվում էին.

«Այս ծերը հասարակ մեկը չէ»։

«Ասում են՝ գործակալ է եղել… հատուկ ծառայությունների մարդասպան»։ 🤫

Էլ Bիչոն ձևացնում էր, թե ծիծաղում է, բայց ձեռքերը դողում էին։

Գիշերը նա երազում տեսնում էր ծերունու աչքերը՝ մոխրագույն, անշարժ, ինչպես մահը։

Մի քանի օր անց հարևան բլոկի բանտարկյալներից մեկին մահացած գտան։ «Սրտի կաթված»,— ասացին նրանք։

Բայց նրանք, ովքեր տեսել էին, գիտեին, որ դա այդպես չէ. նրա պարանոցին բարակ կարմիր գիծ կար։

Այդ գիշեր Էլ Բիչոն մոտեցավ ծերունուն։

— Դա դո՞ւ էիր,— շշնջաց նա։

Սիմոնը դանդաղ բարձրացրեց հայացքը։

— Իսկ եթե դու լինեի՞ր։ Ինչ-որ բան կփոխվե՞ր։

— Ասա՛ ինձ,— բղավեց երիտասարդը՝ բռունցքով խփելով սեղանին։

— Ես ոչ ոքի չեմ սպանել,— հանգիստ պատասխանեց ծերունին։ — Ես պարզապես դիտում եմ։ Երբեմն մարդիկ իրենք իրենց են կործանում։

— Դու նրանց վախեցնում ես,— մռնչաց նա։

— Ո՛չ,— ասաց Սիմոնը՝ նայելով նրան սառցնող հանգստությամբ։ — Ես ընդամենը ցույց եմ տալիս նրանց իրենց դևերին։ Քոնն ապրում է քո մաշկի տակ։

Երիտասարդը հետ քաշվեց՝ զգալով, թե ինչպես սարսուռն անցավ մարմնով։

Ծերունին բռնեց նրա դաստակից իր տարիքին ոչ բնորոշ ուժով։ Կտրուկ ձգեց։ Էլ Բիչոն ճչաց։

— Ես քեզ ասել էի՝ ինձ ձեռք չտաս,— շշնջաց ծերունին։ — Եթե ուզում ես ապրել, հեռո՛ւ մնա։

Այդ պահից «թաղամասի արքան» դադարեց արքա լինելուց։ 👑

Նա դարձել էր պարանոյայով բռնված մի ուրվական։

Երեք օր անց նրան մահացած գտան՝ սավանով կախված։ Ինքնասպանություն, ասացին նրանք։

Սիմոնը միայն գլխով արեց՝ լսելով նորությունը։

— Նա չափազանց երկար ապրեց վախի մեջ,— մրմնջաց նա։ — Դա ընդամենը ժամանակի հարց էր։

Թիվ 17 խուցն այլևս երբեք նույնը չեղավ։

Այլևս կռիվներ չկային։ Այլևս ճիչեր չկային։ Միայն ծանր, հարգալից լռություն։ 🤫

Նույնիսկ պահակներն էին շտապում անցնել ճաղերի մոտով՝ խուսափելով ներս նայելուց։

Ծերունին նույնն էր մնացել. հանգիստ, ամեն գիշեր ինչ-որ բան էր գրում հին տետրում։

Երբ նա մի քանի ամիս անց մահացավ՝ առանց ցավի, առանց ձայնի, նրան գտան մատիտը ձեռքին։

Վերջին էջում գրված էր.

«Յուրաքանչյուր գազան մարդկային դիմակ է կրում։ Կարևոր է իմանալ, թե երբ այն հանել»։

— Սիմոն Պլատա, գործակալ № 47։ Գործը փակված է։

Այդ օրվանից ի վեր ոչ ոք չէր ուզում քնել թիվ 17 խցում։ Նորեկները լուսադեմին տեղափոխություն էին խնդրում՝ մրմնջալով նույն բանը.

«Ինձ թվում է՝ ինչ-որ մեկն ինձ դիտում է»։ 👁️

Իսկ պատին, հազիվ տեսանելի տառերով, փորագրված էին բառեր.

«Լռությունը լավագույն վկան է»։

Ասում են՝ լիալուսնի գիշերներին մինչ օրս լսվում է թղթի վրա մատիտի խշրտոցը։ Կարծես հենց Մահն է դեռ գրառումներ անում։ ✍️