Տասնյոթամյա մայրիկը
Այն վայրկյանին, երբ ժամանակը կանգ էր առել, իսկ սրտերը բաբախում էին խուճապի ու հույսի հետ միասին, 17-ամյա մի աղջիկ խորքային գավառից անհնարինը կատարեց. նա դարձավ բժիշկ, մայր, փրկիչ և մի բանի խորհրդանիշ, որ իսկական կոչումը ծնվում է ոչ թե աշխատասենյակներում, այլ ուրիշների համար բաբախող սրտում։
Դա պարզապես մի օր չէր։ Դա մի պահ էր, որում խտացել էին ճակատագրեր, հանգամանքներ, վախ և հրաշք։ Մի պահ, որը ընդմիշտ փոխեց երեք նորածինների, մի կնոջ և մի ամբողջ քաղաքի կյանքը։ Եվ այդ ամենը սկսվեց Շրջանային կենտրոնական հիվանդանոցի ծննդատան ֆլուորեսցենտային լամպերի թրթռացող լույսի ներքո, հիվանդանոց, որ կանգնած էր Աստծո կողմից մոռացված ավանի ծայրամասում, որտեղ յուրաքանչյուր ծնունդ իրադարձություն էր, իսկ յուրաքանչյուր մահ՝ ողբերգություն, որը օդը թունավորում էր տարիներ շարունակ։
Միջանցքի լամպերը թարթում էին, կարծես զգուշացնելով, որ ինչ-որ բան է մոտենում։ Մոնիտորների ճռինչը միախառնվում էր տագնապի միասնական, գրեթե երաժշտական ակորդի հետ։ Խունացած կանաչ գույնով ներկված պատերը, կարծես, ներծծում էին իրենց մեջ յուրաքանչյուր անկյունում շշնջացվող քրտինքը, արցունքներն ու աղոթքները։ Բուժքույրերը վազում էին, բժիշկները բղավում, բայց այս ամենը ընդամենը ֆոն էր այն փոթորկի համար, որը րոպեներ անց պետք է բռնկվեր թիվ 3 վիրահատարանի դռան հետևում։
Այնտեղ, սայլակի վրա, տեղափոխում էին Օլգա Տիխոնովային՝ 27-ամյա կնոջը, ով հղիության սկզբից երազում էր երկվորյակների մասին։ Երազում էր, թե ինչպես են նրանք բռնելու իրար ձեռքերը, ինչպես են նրանք միասին ծիծաղելու, ինչպես է նա նրանց համար օրորոցայիններ երգելու քնելուց առաջ։ Բայց երազանքները միշտ չէ, որ իրականանում են ըստ պլանի։ Մանկաբարձները տագնապով էին նայում ուլտրաձայնային հետազոտությանը. երկու երեխաներն էլ ոտքերի նախադրումով էին։ Սա նշանակում էր մի բան. առանց շտապ կեսարյան հատման՝ ոչ մի հնարավորություն։ Ո՛չ նրանց, ո՛չ նրա համար։
Վիրահատությունը նշանակված էր ժամը 18:00-ին։ Բժիշկ Սոկոլովը արդեն դուրս էր եկել հարևան քաղաքից։ Սակայն մայրուղում վթար էր տեղի ունեցել. երեք մեքենա, հրդեհ, տասը կիլոմետր խցանում։ Նա ճանապարհին էր, բայց երեք տասնյակ րոպե հեռու։ Իսկ Օլգան չուներ այդ երեք տասնյակ րոպեները։ Նրա մոտ մնացել էին վայրկյաններ։ Վայրկյաններ, որոնք կարող էին որոշել, թե արդյոք նրա երեխաները շանս կունենան տեսնելու արևածագը։
Վիրահատարանում լարված իրարանցում էր։ Բուժքույրը, յոթ ժամ ոտքերի վրա, դժվարությամբ էր կանգնած։ Աչքերը մշուշված էին հոգնածությունից, ձեռքերը դողում էին։ Մանկաբարձը փորձում էր հանգստացնել Օլգային, բայց նա էլ էր զգում, որ ինչ-որ բան այն չէ։ Անկյունում, մի սպիտակ խալաթով, որը չափազանց մեծ էր նրա փխրուն կազմվածքի համար, կանգնած էր Պոլինա Մորոզովան՝ 17-ամյա ավագ դպրոցի աշակերտուհի, պրակտիկանտ, որը երազում էր վիրաբույժ դառնալ։ Նա այստեղ չէր եկել գնահատականի կամ ձևականության համար։ Նա եկել էր, որովհետև մանկուց գիտեր, որ իր տեղը հիվանդի մահճակալի մոտ է։ Նա կարդացել էր մանկաբարձության դասագրքեր, դիտել էր ծննդաբերության հարյուրավոր տեսանյութեր, սովորել էր ճանաչել սրտի բաբախյունի յուրաքանչյուր ձայնը, նորածնի ճիչի յուրաքանչյուր երանգը։ Նա նման էր մի նկարչի, որը հիշում է մեծ կտավի յուրաքանչյուր գիծը, որպեսզի մի օր նկարի իր սեփականը։
Եվ ահա՝ եկավ այդ օրը։
Օլգան ճչաց։ Ոչ թե պարզապես ճչաց, նրա ճիչը ծակեց պատերը՝ կարծես դժբախտության սուրհանդակ լիներ։ Մոնիտորները խանգարվեցին։ Երեխաներից մեկի սրտի բաբախյունը ընկնում էր։ Երկրորդը գրեթե չէր շարժվում։ Անզգայացնողը բղավեց. «Նա կորցնում է գիտակցությունը», բայց ոչ ոք չէր կարող պատասխանատվություն վերցնել։ Բուժքույրը հանկարծակի ընկավ հատակին։ Ցնցում, գունատություն, գիտակցության կորուստ. գերբեռնվածություն, սթրես, 14-ժամյա հերթափոխի հետևանքներ։ Վիրահատարանում քաոս էր տիրում։ Մեկը վազում էր օգնության հետևից, մեկը փորձում էր թթվածին միացնել, բայց ոչ ոք չէր անում այն, ինչ անհրաժեշտ էր. անմիջապես սկսել ծննդաբերությունը։
Եվ այդ ժամանակ, կարծես մառախուղից, առաջ քայլեց Պոլինան։
Նա չվարանեց։ Չշրջվեց։ Նրա դեմքը գունատ էր, շրթունքները դողում էին, բայց աչքերը պարզ էին, ինչպես սկալպելի սայրը։ Նա ձեռնոցներ հագավ։ Խորը շունչ քաշեց։ Եվ, մոտենալով սեղանին, բռնեց Օլգայի ձեռքը։
— Իմ անունը Պոլինա է,- ասաց նա հանգիստ, բայց այնպես, որ սենյակում բոլորը լսեցին։- Ես բժիշկ չեմ։ Ես ուսանող եմ։ Բայց ես ամեն ինչ տեսել եմ։ Ես ամեն ինչ գիտեմ։ Խնդրում եմ… վստահեք ինձ։ Մենք ժամանակ չունենք։
Օլգան նայում էր նրան, ինչպես ուրվականի։ Աչքերը լի էին սարսափով և հույսով։
— Բայց դու… դու դեռ աղջիկ ես…
— Այո,- գլխով արեց Պոլինան։- Բայց ձեր երեխաները աղջկա չեն սպասում։ Նրանք կյանքի են սպասում։ Իսկ ես կարող եմ նրանց տալ այն։ Հիմա։
Նա դիրք ընդունեց։ Մատները, որոնք մեկ վայրկյան առաջ դողում էին, հիմա շարժվում էին վիրաբուժական ճշգրտությամբ։ Նա հիշեց դասախոսությունների յուրաքանչյուր բառը, յուրաքանչյուր շարժում, որը տեսել էր դոկտոր Սոկոլովի մոտ։ Հետույքային նախադրումը ամենավտանգավոր սցենարներից մեկն է։ Խեղդվելու, արգանդի պատռվելու, մահվան վտանգ։ Բայց Պոլինան չէր մտածում ռիսկերի մասին։ Նա մտածում էր միայն այն մասին, որ այս փոքրիկ մարդը լույս աշխարհ գա։ Կենդանի։
— Շնչի՛ր, Օլգա,- բղավեց նա։- Եվս մեկ ջանք։ Հիմա՛։ Հիմա՛։
Եվ այդ պահին, ինչպես ֆիլմում, ինչպես երազում, առաջին ոտքը հայտնվեց։ Պոլինան մեղմորեն, բայց վստահորեն ուղղորդեց շարժումները։ Տղա։ Առաջինը։ Փոքրիկ, կապտավուն, բայց նա ճչում էր։ Կյանքի առաջին ձայնը։ Առաջին շունչը։ Առաջին հնարավորությունը։
Բայց ուրախությունը կարճատև էր։ Երկրորդ երեխան՝ աղջիկը, կյանքի նշաններ ցույց չէր տալիս։ Սրտի բաբախյունը 60 հարված էր։ Կրիտիկական մակարդակ։ Նա մնացել էր ոչ ավելի, քան մեկ րոպե։
Պոլինան չճչաց։ Չխուճապահարվեց։ Նա հիշեց շրջադարձի տեխնիկան, որը մի անգամ տեսել էր բարդ ծննդաբերության ժամանակ։ Արագ, բայց զգույշ կերպով Օլգային շրջեց կողքի վրա։ Բարձրացրեց կոնքը։ Թեթև ճնշում գործադրեց։ Եվ դանդաղ, անհավանական զգուշությամբ, ձեռքը ներս մտցրեց։ Դա մի պահ էր, երբ նրա մարմնի յուրաքանչյուր նյարդ բղավում էր. «Կանգ առ»։ Բայց սիրտն ասում էր. «Շարունակիր»։
Եվ ահա՝ մարմինը։ Հետո գլուխը։ Եվ՝ ճիչ։ Բարձր, զրնգուն, ինչպես գարնանային առուն։ Աղջիկն ապրում էր։ Շնչում էր։ Ապրում էր։
Պոլինան նստեց հատակին։ Ձեռքերում՝ երկու նորածին։ Մեկը՝ փոքրիկ տղա, մյուսը՝ փխրուն աղջիկ։ Նրանց մաշկը դեռ կապտավուն էր, բայց կուրծքը բարձրանում էր։ Սրտերը բաբախում էին։ Նրանք կենդանի էին։ Իսկ նա՝ լացում էր։ Ոչ թե վախից։ Ոչ թե հոգնածությունից։ Այլ գերհոգեբանական երախտագիտությունից։ Այն բանի համար, որ հասցրեց։ Այն բանի համար, որ կարողացավ։ Այն բանի համար, որ այնտեղ էր։
Երբ վերջապես բժիշկ Սոկոլովը ներխուժեց վիրահատարան, նա ակնկալում էր ողբերգություն տեսնել։ Փոխարենը՝ մի պատկեր, որը անհնար էր նկարագրել բառերով. դեռահաս՝ արյունոտ խալաթով, նստած հատակին, իրեն սեղմած երկու նորածինների, իսկ շուրջը՝ արցունքներ, ցնցում, երկրպագություն։
— Ո՞վ է ընդունել նրանց,- հարցրեց նա՝ խզված ձայնով։
— Նա,- շշնջաց բուժքույրը՝ մատնացույց անելով Պոլինային։- Միայնակ։
Բժիշկը ծնկի իջավ նրա կողքին։ Նայեց աչքերին։
— Դու վախենում էի՞ր։
Պոլինան գլխով արեց։ Դանդաղ։ Անկեղծորեն։
— Շատ։ Բայց ես ինձ մասին չէի մտածում։ Ես մտածում էի միայն նրանց մասին։ Նրա մասին։ Երեխաների մասին։ Այդ պահին… ես ուսանող չէի։ Ես մայր էի։ Ես նա էի, ով պետք է փրկեր նրանց։ Եվ ես դա արեցի։
Մեկ ժամ անց պատմությունը պայթեցրեց ինտերնետը։
Պոլինայի լուսանկարը խալաթով, ձեռքերում երկու նորածին, տարածվեց ողջ երկրում։ Բաժանորդները գրում էին. «Սա իսկական հրաշք է»։ Բժիշկները մեկնաբանում էին. «Նա գործել է որպես փորձառու մանկաբարձ»։ Մայրերը հրապարակում էին գրառումներ #ԱռանցԿոչմանՀերոսուհի հեշթեգով։ Նորություններում ասում էին. «Տասնյոթ տարեկան։ Ոչ դիպլոմ, ոչ լիցենզիա։ Բայց սիրտ, որն արժանի է մարդկայնության Նոբելյան մրցանակի»։
Օլգան, ուշքի գալով, լսեց, որ իրեն փրկել է մի աղջիկ, որը նույնիսկ դպրոցը չի ավարտել։ Նա լաց եղավ։ Եվ երբ եկավ երեխաներին անուններ տալու ժամանակը, նա ասաց.
— Տղային Ալեքսեյ կանվանենք։ Իսկ աղջկան՝ Պոլինա և Նադեժդա։ Ի պատիվ նրա, ով մեզ կյանք պարգևեց։ Ի պատիվ այն հույսի, որը նա վերադարձրեց մեզ։
Բայց Պոլինան փառք չէր փնտրում։ Նա ոչ մի լուսանկար, ոչ մի գրառում չհրապարակեց։ Երկուշաբթի օրը նա եկավ դպրոց՝ տետրերով, գրքերով, ժպիտով։ Հանձնեց մաթեմատիկայի ստուգողական աշխատանքը։ Օգնեց կրտսերներին ապաստարանում կամավորական հերթապահության ժամանակ։ Ոչ ոք չէր իմանա, եթե չլիներ տնօրենը, որը դպրոցական ռադիոյով հայտարարեց. «Այսօր մեր մոտ հյուր է իսկական հերոս։ Ոչ թե էկրանից, ոչ թե ֆիլմից։ Մեր դասարանից։ Մեր դպրոցից։ Մեր սրտից»։
Երբ նրան հարցրին, թե ինչպես է նա կարողացել սառնասրտություն պահպանել, նա պատասխանեց.
— Մարդուն փրկելու համար սպիտակ համազգեստ պետք չէ։ Դիպլոմ պետք չէ։ Միայն մի բան է պետք. սիրտ, որը բաբախում է ոչ թե իր, այլ ուրիշի համար։ Եվ միտք, որը չի դողա, երբ կյանքն է վտանգված։
Պոլինայի համար սա ավարտը չէր։ Սա ընդամենը առաջին քայլն էր։
Առաջին քայլն այն ուղու վրա, որը նա ընտրել էր ոչ թե փառքի, ոչ թե ճանաչման համար, այլ որովհետև գիտի. մի հրաշալի օր նորից կհայտնվի վիրահատարանում, նորից կլսի ճիչ, նորից կտեսնի վախ աչքերում։ Եվ նորից՝ չի նահանջի։
Նա չի ուզում պարզապես բժիշկ լինել։
Նա ուզում է լինել նա, ում սպասում են, երբ լույսերը մարում են։
Նա, ով առաջինն է կանգնում, երբ բոլորն ընկնում են։
Նա, ով ասում է. «Ես չգիտեմ, թե կարող եմ արդյոք… բայց կփորձեմ։ Հիմա։ Անմիջապես։ Կյանքի համար»։
Եվ այս է նրա կոչման ողջ էությունը։
Ոչ թե դիպլոմներում։
Ոչ թե կոչումներում։
Այլ մեկ ակնթարթում, երբ գավառի մի աղջիկ լեգենդ դարձավ։
Կենդանի։ Իսկական։ Ոգեշնչող։
