Մերձքաղաքային երթուղի։ Առավոտ։ Շրջկենտրոն։
Ավտոբուսը լեփ-լեցուն է։ Օդը՝ շոգեբաղնիքի պես, տեղ բացարձակապես չկա։
Ես բարձրացա հին խանութի կանգառում և պատուհանի մոտ մի ազատ տեղ նկատեցի։ Հարևան նստարանին նստած էր հիսուն տարեկան մի կին՝ լիքին մարմնով, ներկած շրթունքներով, ծնկներին մեծ ցելոֆանե տոպրակ։ Իսկ կողքը՝ դատարկ էր։
Ես խոնարհվեցի, քաղաքավարի հարցրի.
— Կներեք, այստեղ ազատ է՞։
Կինը դեմքը ծամածրեց, կարծես ես նրան հոգին վաճառել առաջարկեի.
— Զբաղված է՛։
— Իսկ ո՞վ է այստեղ նստած։
Նա ձեռքով արեց, կարծես ճանճ վռնդեր.
— Քո գործը չէ։ Ես այստեղ ուզում եմ պայուսակս դնել։
Մարդիկ սկսեցին իրար նայել, իսկ ես շոկի մեջ էի։ Ի՞նչ իրավունք ունի նա։
Ես նստեցի։ Լուռ։ Զգուշորեն։ Չհրեցի, չդիպա։ Պարզապես՝ զբաղեցրի դատարկ տեղը։
Եվ այդ պահին սկսվեց.
— Ի՞նչ ես անում, անդաստիարակ խա՞մ։ Ես ասացի՝ այստեղ զբաղված է։
— Այստեղ ոչ ոք չի նստած, իրեր էլ չկան։ Չե՞ք տեսնում, ավտոբուսում նույնիսկ կանգնելու տեղ չկա,— ասում եմ հանգիստ։
— Ես չեմ ուզում, որ դու իմ կողքին նստես։ Ես տոմսի համար վճարել եմ, իրավունք ունեմ։
— Համոզվա՞ծ եք։ Երկու տոմսի համար եք վճարել։
Նա շփոթվեց։ Մի վայրկյանով։ Իսկ հետո՝ բարձր ձայնով, ողջ սրահին.
— Դա քո գործը չէ։ Հեռացի՛ր, հիմար։
Ինչ-որ տեղ հետևից մի ձայն լսվեց.
— Կին ջան, խիղճ ունեցեք…
— Մի՛ խառնվեք,— բղավեց նա։— Ես ուզում եմ մենակ նստել։
Բայց այդ պահին տեղի ունեցավ մի բան, որն ամբողջովին անսպասելի էր, որից հետո կինը պարզապես վեր կացավ և իջավ իր կանգառից շուտ։
Մոտեցավ տոմսավաճառը։ Վստահ, մի մարդու տեսքով, ով արդեն ոչ մի անգամ աղբը դուրս էր հանել տնից։
— Ի՞նչ է կատարվում։
Կինը ոռնաց.
— Նա նստեց։ Ես խնդրեցի՝ չնստել։ Ինձ դժվար է։ Ես ամբողջ ճանապարհը մենակ եմ։
Տոմսավաճառը խիստ.
— Տոմսը ցույց տվեք։
— Իսկ ինչո՞ւ։
— Որովհետև եթե մեկ տոմս ունեք՝ ուրեմն մեկ տեղ։ Մեզ մոտ մարդիկ միջանցքում են կանգնած։
Կինը սկսեց պայուսակում փորփրել, հանեց տոմսը։ Մեկը։ Ստանդարտ։
— Բողոքներ չկան,— ասաց տոմսավաճառը։— Տղամարդը կարող է նստել։ Ուզում եք մենակ նստել՝ վճարեք երկրորդ տեղի համար կամ իջեք։ Տաքսի՝ ձեր իրավունքն է։
— Ես կբողոքեմ,— ճչաց կինը։
— Բողոքեք։ Իսկ առայժմ՝ պահպանենք կանոնները։
Սրահն աշխուժացավ.
— Ամեն ինչ ճիշտ է։
— Բավակա՛ն է էլի նմաններից։
— Հարգանքը պետք է փոխադարձ լինի։
Հետևի նստարանից մի ծերունի հեգնեց.
— Դա ճնշում չէ, այլ նյարդերի ճնշում։
Կինը ցատկեց, տոպրակը կրծքին սեղմած՝ զրահապատ բաճկոնի պես, և ցուցադրականորեն կանգնեց միջանցքում։ Նայում է պատուհանից, ծանր շնչում։ Տեղն ազատ է։
Ես տեղս չփոխեցի։ Պարզապես գնում էի։ Պատուհանից թռվռում էին ծառերն ու սյուները։ Մարդիկ հանգստացան։ Ոմանք քնեցին, ոմանք շշնջում էին։
Իսկ ես մտածում էի՝ տարօրինակ է, այնուամենայնիվ, այսքան տարածություն կա շուրջբոլորը, բայց հարգանքը դեռ քիչ է։
