Պատարագն ավարտվեց։ Հրաժեշտ տալու եկած հյուրերը աստիճանաբար ցրվեցին իրենց տները։ Մարինայի մայրիկի հետ հարևանուհիները կարգի բերեցին ամեն ինչ՝ սեղանը մաքրեցին, հատակը սրբեցին, ուտելիքի մնացորդները դուրս տարան։ Տանը նորից լռություն տիրեց։ Միայն Մարինան մնաց տեղում՝ անշարժ, կարծես ժամանակի մեջ սառած լիներ։ Սեղանին հենված նա մի կետի էր նայում, կարծես փորձում էր այնտեղ պատասխաններ գտնել։
— Աղջի՛կս, արի՛ ինձ մոտ, գիշերիր, — զգուշորեն առաջարկեց Անտոնինա Վասիլևնան, կողքին նստելով և դստեր ձեռքին դիպչելով։
— Մա՛մ, Սերյոժային տար ու գնացեք… Ես ուզում եմ մի քիչ մենակ մնալ։ Ինձ լռություն է պետք, լա՞վ, — պատասխանեց Մարինան՝ աչքը չկտրելով սեղանի փայտե մակերեսից։
Մայրը միանգամից չհանձնվեց։ Նա երկար համոզում էր, կրկնում էր, որ չի կարող հանգիստ գնալ, դստերը մենակ թողնել։ Բայց Մարինան մեղմ, բայց վճռականորեն ընդհատեց նրան.
— Իմ հետ ամեն ինչ կարգին է, անկեղծ։ Պարզապես ինձ մի քիչ նստել, ամեն ինչ գիտակցել է պետք։ Ես մենակ չեմ։ Ես նրա հետ եմ։ Մտքերում։
Անտոնինա Վասիլևնան դստերը ամուր գրկեց, ինչպես միայն մայրերն են կարողանում, վերցրեց թոռնիկին ու, այլևս ոչինչ չասելով, դուրս եկավ՝ իր բանալիով զգուշորեն փակելով դուռը։
Եվ ահա Մարինան մենակ մնաց։
Մենակ այն տանը, որտեղ դեռ վերջերս հնչում էր նրա ձայնը, որտեղ նրա օծանելիքի հոտն էր, որտեղ յուրաքանչյուր իր նրան էր հիշեցնում։ Հոգեհանգստի ձայները դեռ հնչում էին գլխում՝ բարի, անկեղծ խոսքեր մի մարդու մասին, ում բոլորը սիրում էին։ Վադիմի մասին՝ ազնիվ, բարի, հուսալի։ Հոգատար ամուսնու, սիրող հոր, աշխատասեր մարդու մասին, ում ուսերին կարելի էր դնել ցանկացած դժբախտություն։
Մարինան գիտեր՝ դա պարզապես քաղաքավարական գովեստ չէր։ Ոչ, իր Վադիմը հենց այդպիսին էր։ Իսկական։ Քարե հիմք, որին կարելի էր կպնել ցանկացած փոթորկի ժամանակ։
Նրանք ծանոթացել էին ձմռան վերջին, երբ արդեն զգացվում էր գարնան մոտենալը՝ արևը տաքացնում էր, ձյունը սկսել էր հալվել, առաջին ջրափոսերն էին հայտնվում։ Իսկ երեկոյան ցրտեց, ու մայթերը վերածվեցին սայթաքուն թակարդի։
Մարինան աշխատանքից էր վերադառնում։ Արդեն զղջում էր, որ նոր բարձրակրունկ կոշիկներ էր հագել՝ գործընկերների վրա տպավորություն թողնելու համար։ Այժմ դանդաղ ու զգույշ էր տուն գնում՝ փորձելով չընկնել։
Բայց չկարողացավ հավասարակշռությունը պահել։ Ոտքերը տարբեր կողմեր գնացին, պայուսակը թռավ, կրունկը կոտրվեց։ Ցավը ոչ թե ոտքում էր, այլ հպարտության, նվաստացման, այն բանի մեջ, որ ինչ-որ մեկը կարող էր տեսնել այդ պահը։
Փողոցում գրեթե ոչ ոք չկար։ Միայն մի անցորդ էր մոտենում՝ բարձրահասակ տղա բաճկոնով ու գլխարկով։ Նա չծիծաղեց։ Մոտեցավ, օգնեց կանգնել, տվեց պայուսակը.
— Դուք կարգի՞ն եք։ Միգուցե բժիշկ կանչե՞նք։
Տունը մոտ էր, բայց այդ վիճակում մենակ հասնելը դժվար էր։ Ուստի Մարինան, մի փոքր ամաչելով, ընդունեց անծանոթի օգնությունը։ Նա ուշադիր էր, վարվեցող, ավելորդ չէր խոսում։ Նա, հենվելով նրա ձեռքին, հասավ դռանը… Եվ այդ օրվանից կարծես նոր կյանք մտավ։ Այդպես սկսվեց նրանց պատմությունը։
Հարսանիքը ամռանը խաղացին։ Վադիմն ապրում էր հին տանը, որը նրան էր մնացել տատիկից ու պապիկից։ Փոքրիկ, բայց տաք, այգով ու փայտե պատշգամբով։ Այնտեղ էլ տեղափոխվեցին՝ ընտանեկան բույն կառուցելու։
Նա բեռնատարի վարորդ էր՝ հաճախ երթուղիներում, երբեմն շաբաթներով բացակայում էր։ Բայց վերադառնալով՝ միշտ ձգտում էր ժամանակ անցկացնել ընտանիքի հետ։ Մի անգամ ծաղիկներ կբերեր, մի անգամ՝ քաղաքից ինչ-որ անսովոր հուշանվեր։ Ինքն էր վերանորոգում, կարգի բերում, կառուցում։ Իսկ երբ Սերյոժան ծնվեց, դարձավ իսկական օգնական ու լավագույն ընկեր որդու համար։
Ընկերուհիները երբեմն նախանձով կատակում էին.
— Այ սա հայր է։ Երեխայի հետ կարուսելներին, զբոսայգում, այլ ոչ թե գարեջրով բազմոցին։
Մարինան գիտեր՝ իրեն բախտ է վիճակվել։ Վադիմը նրա համար ոչ միայն ամուսին էր, այլ հենարան, կես, առանց որի նա իրեն չէր պատկերացնում։
Իսկ հիմա նա չկա։
Մարինան, մթության մեջ նստած, լույսը չէր միացնում։ Դրսում վաղուց մթնել էր։ Նա պարզապես նստած էր՝ վախենալով խախտել լռությունը, կարծես յուրաքանչյուր ձայն կարող էր ցրել հիշողությունները։ Հետո արցունքները հեղեղի պես հոսեցին։ Նա լաց էր լինում, հեկեկում, անկապ բառեր շշնջում՝ դեմքը ձեռքերին սեղմած։
— Ինչո՞ւ… Ինչի՞ համար… Ի՞նչու…
Ամեն ինչ արագ տեղի ունեցավ, անսպասելի ու սարսափելի։ Բացարձակապես առողջ, քառասունամյա ամուր տղամարդու մոտ՝ սրտի բնածին արատ։ Ոչ ոք չգիտեր։ Նա պարզապես քայլում էր փողոցով… ու ընկավ։ Առանց ցավի, առանց հրաժեշտի, առանց նախազգուշացման։
Նա ծրագրեր ուներ։ Շատ գործեր։ Եվ մեկ ակնթարթում՝ ոչինչ։
Մարինան հասկանում էր, որ պետք է շարունակի ապրել։ Սկսվեց նոր ուսումնական տարին, Սերյոժան գնաց հինգերորդ դասարան։ Նա նորից գնում էր աշխատանքի, դասեր էր անում որդու հետ, կերակուր պատրաստում, մաքրում, լվանում՝ ամեն ինչի համար ժամանակ էր գտնում։ Լցնում էր դատարկությունը, քանի դեռ կարող էր։
Երկար ժամանակ չէր համարձակվում դիպչել նրա իրերին։ Ամեն ինչ մնացել էր այնպես, ինչպես նա էր թողել։ Կարծես նա պարզապես գնացել էր ու շուտով կվերադառնա։ Մի քանի շաբաթ անց, այնուամենայնիվ, ուժ գտավ հավաքելու նրա հագուստը, զգուշորեն դասավորելու պահարանում։ Հանեց լուսանկարները՝ այնքան հարազատ, այնքան երջանիկ։ Նորից կարդաց բացիկները, որոնք նա ստորագրում էր յուրաքանչյուր տոնի առթիվ։ Պարզ, ջերմ տողեր, լի սիրով։
Սակայն կար մի բան, որին Մարինան երբեք ձեռք չէր տվել՝ պատկերի հետևում գտնվող մետաղական պահարանը։ Թե երբ այն հայտնվեց տանը, նա հստակ չգիտեր։ Միայն հիշում էր, որ նրանց համատեղ կյանքի առաջին տարիներին այն չկար։ Շրջանակի մեջ սովորական բնանկար էր՝ անտառ, գետակ, ոչ մի առանձնահատուկ բան։ Բայց մի անգամ, փոշին սրբելիս, նա պատահաբար նկատեց, որ կտավի հետևում թաքնված է ներկառուցված պահարանի դուռը։
— Ե՞րբ հասցրեց, — զարմանում էր նա այն ժամանակ։
Ամենայն հավանականությամբ, դա տեղի է ունեցել այն օրերին, երբ նա Սերյոժայի հետ մեկնում էր ծնողների մոտ։
Բայց ավելին, քան պահարանի հայտնվելու փաստը, զարմացրեց Վադիմի արձագանքը, երբ նա դա թեթևակի նշեց.
— Այդտեղ մի՛ խառնվիր։ Նույնիսկ մի՛ դիպչիր։ Դա իմն է, հասկանալի՞ է։
Նրա ձայնի մեջ այնպիսի վստահություն կար, որ Մարինան նույնիսկ շշմեց։ Նա նրանից նման տոն առաջ չէր լսել։ Նա չսկսեց վիճել։ Բայց հիմա… այս պահարանը նրան հանգիստ չէր տալիս։ Ի՞նչ էր այն պահում։ Ինչո՞ւ էր այդպես գնահատում։ Եվ արդյո՞ք նա պատրաստ էր իմանալ ճշմարտությունը։
Այն ժամանակ, այդ երեկո, սովորաբար զուսպ և հավասարակշռված Վադիմը հանկարծ բռնկվեց, երբ Մարինան պատահաբար գտավ պահարանը նկարի հետևում։
— Մի՛ խառնվիր այնտեղ։ Դա քո գործը չէ։ Չհամարձակվե՛ս դիպչել, — բարձրացրեց նա ձայնը՝ կնոջը խիստ հայացք նետելով։
Մարինան ապշած էր։ Նա երբեք այդպես չէր խոսել նրա հետ։ Նրանք վիճեցին։ Երեկոն անցավ լարվածության մեջ։ Բայց մի քանի օր անց Վադիմը վերադարձավ, ինչպես միշտ, խաղաղությամբ. նա քնքուշ էր, կատակում էր, բերեց նրա սիրած թխվածքաբլիթները և սիրո խոսքեր ասաց։ Եվ Մարինան, հոգնած անորոշությունից, որոշեց հարցեր չտալ։ «Ի վերջո, բոլորն էլ ունեն իրենց փոքրիկ գաղտնիքները», — մտածեց նա այն ժամանակ։
Եվ պահարանը երկար ժամանակ անհետացավ նրա մտքերից։ Մինչև որ ինքն իրեն վերադարձավ նրա կյանք։
Նրա մահից հետո այս գաղտնիքը նորից բարձրացավ։ Ի՞նչ էր նա այդպես պահում։ Ինչո՞ւ էր այդպես վախենում, որ ինչ-որ մեկը կիմանա։
Եվ ահա, լիակատար լռության մեջ, Մարինան մոտեցավ նկարին։ Ակուրատորեն հանեց այն պատից, դրեց հատակին և կանգնեց պահարանի դիմաց՝ զանգվածային, ծանր, կոդային փականով։ Առանց փորձի այն բացելը գրեթե անհնարին խնդիր է։
Մարինան երկար չմտածեց։ Ինտերնետում գտավ պահարանների բացման վարպետ։ Հաջորդ օրը ժամանեց մոտ հիսուն տարեկան մի տղամարդ՝ գործիքների ճամպրուկով։ Նա աշխատում էր լուռ, կենտրոնացած, ընտրելով բանալիներ, ստուգելով կոմբինացիաներ։ Մեկ ժամ անց նա սրբեց ճակատը և ասաց.
— Պատրաստ է։ Կարող եք բացել։
Հրաժեշտ տալով վարպետին՝ Մարինան վերադարձավ պահարանին։ Սիրտը խփում էր այնպես, կարծես ուզում էր դուրս թռչել։ Խորը շունչ քաշելով՝ նա բացեց դուռը… և քիչ էր մնում հետ քաշվեր։
Ներսում ընկած էին փաստաթղթերի կոկիկ թղթապանակներ, ինչ-որ անձնական իրեր, թղթերի փաթեթ… և մանկական նկարներ։
Առաջին հերթին նա բացեց փաստաթղթերի թղթապանակը։ Այն, ինչ նա կարդաց, հողը հանեց նրա ոտքերի տակից. Վադիմն ուներ սեփական տրանսպորտային ընկերություն։ Մի տասնյակ բեռնատարներ, գրասենյակ հարևան քաղաքում՝ նրանց տնից ընդամենը քսան կիլոմետր հեռավորության վրա։
«Վաղը ես կգնամ այնտեղ», — որոշեց Մարինան։
Հաջորդը կտակն էր։ Նա մի քանի անգամ վերընթերցեց այն, մինչև որ նրա մեջքին հասավ իմաստը։ Ժառանգների թվում նշված էին երկուսը՝ նրա որդի Սերգեյ Վադիմովիչ Մալինովսկին… և ինչ-որ Դարյա Վադիմովնա։
— Ո՞վ։ Ինչպիսի՞ Դարյա, — շշնջաց նա, կարծես հույս ունենալով, որ փաստաթուղթը սխալվել է։
Ավելին՝ ապահովագրական պոլիս, բանկային քաղվածքներ, հաշիվներ… Եվ ամենաներքևում՝ մանկական ձեռքով նկարներ։ Մատիտով նկարած տներ, ծառեր, արև։ Յուրաքանչյուրի տակ՝ անհարթ տառեր. «Հայրիկին Դաշայից»։
— Ո՛չ… դա չի կարող լինել, — մռմռաց Մարինան՝ զգալով, թե ինչպես է գլուխը պտտվում։ — Նա ինձ կասեր… Նա չէր կարող այդպես…
Բայց փաստերը երկաթբետոն էին։ Վադիմը, բացի ընտանիքից, ունեցել է այլ կյանք։ Եվ այդ կյանքում՝ այլ կին։ Եվ երեխա։
Պահարանի անկյունում ընկած էր հին կոճակային հեռախոս։ Պարզ, բայց ամուր։ Մարինան նրան առաջ չէր տեսել։ Մարտկոցը լիցքաթափված էր, բայց լիցքավորիչը գտնվեց։ Միացնելով սարքը՝ նա նստեց կողքին և սկսեց սպասել։
Երբ հեռախոսը միացավ, Մարինան մեխանիկորեն հավաքեց «0000»՝ գաղտնաբառը պետք չեղավ։ Էկրանը լցվեց ծանուցումներով. «Իրինա» կոնտակտից 27 բաց թողնված զանգ։ Ձեռքերը դողում էին։ Մարինան բացեց պատկերասրահը։
Լուսանկարներն ավելի շատ ցավ պատճառեցին, քան որևէ խոսք. մոտ երեսուն տարեկան մի կին ծաղկող ծառի մոտ։ Աղջիկը կարուսելի վրա։ Նույն աղջիկը կատվի ձագով ձեռքերին։ Հետո՝ Վադիմը, գրկելով այս կնոջը։ Երեխայի հետ։ Կատվի հետ։ Ընտանեկան կադրեր։ Իրական։ Կենդանի։
Մարինան գցեց հեռախոսը, կարծես այն այրում էր նրան։
Այս գիշերն ամենաերկարն էր Մարինայի կյանքում։ Մտքերը թռչում էին, ինչպես վախեցած թռչունների երամ։ Երբեմն արցունքները խեղդում էին նրան, երբեմն էլ զայրույթը ծածկում էր։
«Ինչպե՞ս կարող էիր։ Ես քեզ վստահում էի»։
— Դուք ֆուտբոլ էիք խաղում Սերյոժայի հետ, մեզ հետ գնում էիք զբոսայգի, իսկ հետո գնում էիք նրա մոտ… այդ Իրինայի մոտ… մեկ այլ ընտանիքի մոտ… մեկ այլ դստեր մոտ… — գրեթե գոռում էր նա խավարի մեջ։
Առավոտյան Մարինան հավաքեց այն համարը, որն այդքան հաճախ էր լուսավորվում հեռախոսի էկրանին։
— Մենք պետք է հանդիպենք։ Այսօր։ Գլխավոր հրապարակի սրճարանում։ Եկեք։ Դա կարևոր է։
Քաղաքը գտնվում էր շատ մոտ՝ մոտ քսան կիլոմետր հեռավորության վրա։ Հենց այնտեղ էր գտնվում Վադիմի ընկերությունը։ Մարինան որոշեց սկսել նրանից։
Նրան ուղեկցեցին տնօրենի աշխատասենյակ։ Տղամարդը պարզ ներկայացավ՝ Դենիս։
Նա Վադիմի հին ծանոթն էր։ Նրանց ընկերությունը կապված էր տարիների, ընդհանուր նախագծերի, անկեղծ զրույցների հետ։ Հետո նրանք կորցրին կապը, բայց յոթ տարի առաջ ճակատագիրը նորից միավորեց նրանց։ Դենիսը աշխատանք էր փնտրում, հանդիպեց մի հայտարարության մի ընկերությունից, որի սեփականատերը Վադիմն էր։ Եվ, կարծես ծաղրելով ժամանակը, նորից հայտնվեց նրա կողքին։
Վադիմը լիովին վստահում էր նրան։ Ընկերությունը աճում էր, Դենիսը դարձավ կառավարիչ։ Բայց բացի գործնական համագործակցությունից, նրանք կիսվում էին նաև անձնականով՝ այն ամենով, ինչը հեշտ չէր պատմել յուրաքանչյուրին։
— Ես ամեն ինչ գիտեի, — լուռ ասաց նա Մարինային, կարծես վախենալով ցավ պատճառել։ — Իրաի մասին։ Դաշայի մասին։ Նա չէր ուզում որևէ մեկին խաբել, բայց… չկարողացավ ընտրել։ Նա ասում էր. «Ես սիրում եմ Մարինային, սիրում եմ Սերյոժային։ Բայց Դաշան էլ իմ արյունն է։ Եվ ես չեմ կարող դրանից հրաժարվել։ Ինչպե՞ս կարելի է ընտրել աջ և ձախ ձեռքերի միջև։ Եթե մեկը կտրեմ, ես կդադարեմ ապրել»։
Մարինան լսում էր։ Չէր լալիս։ Չէր գոռում։ Միայն ներսում ամեն ինչ փլուզվում էր։
— Նա իսկապես տառապում էր, Մարինա, — շարունակեց Դենիսը լուռ։ — Ես դա տեսնում էի։ Նա չէր ուզում որևէ մեկին խաբել… պարզապես վախենում էր ցավ պատճառել։ Ամեն անգամ ասում էր. «Ես սիրում եմ Մարինային, սիրում եմ Սերյոժային։ Բայց Դաշային էլ եմ սիրում… և Իրային էլ։ Ինչպե՞ս կարող եմ ընտրել մեկին։ Դա նույնն է, թե որոշել, թե որ ձեռքով ապրել՝ աջով, թե ձախով։ Եթե մեկը կտրեմ, ես չեմ ապրի»։
Մարինան դանդաղ արտաշնչեց, կարծես փորձելով մնալ ջրի երեսին։
— Հասկանում եմ, թե որքան դժվար է քեզ համար սա լսելը… — ասաց Դենիսը։ — Բայց նա սիրում էր ձեզ բոլորիդ։ Իսկապես։ Պարզապես չգիտեր, թե ինչպես ամեն ինչ ճիշտ դասավորել։ Չհամարձակվեց։ Ներիր նրան, եթե կարող ես…
Մեկ տարի անց։ Վադիմի սև ու սպիտակ դիմանկարով գրանիտե հուշարձանի մոտ կանգնած էին երկու կին։ Ձեռքներում՝ միանման մեխակներ։ Նրանք լուռ դրեցին ծաղիկները քարե սալիկի վրա։ Լուսանկարում Վադիմը կարծես ժպտում էր՝ ոչ թե ձևականորեն, այլ իսկապես, բարի, մի փոքր տխուր ջերմությամբ աչքերում։
Մարինան և Իրան այդ տարի դարձան… ոչ թե ընկերուհիներ, ոչ։ Բայց արդեն թշնամիներ չէին։
Սկզբում նրանց կապում էին միայն ձևականությունները՝ փաստաթղթերի ձևակերպումը, գույքի բաժանումը, իրավական հարցերը։ Կտակում Վադիմն ամեն ինչ հավասարապես բաժանել էր երեխաների միջև։ Շփումը սկսվում էր խիստ գործնական հիմքի վրա։
— Միայն գործի շուրջ, — ասում էր այն ժամանակ Մարինան՝ ինքն իրեն խոստում տալով այլևս չհանդիպել անհրաժեշտությունից ավելի։
Բայց ժամանակի ընթացքում հնչերանգները մեղմացան։ Պարզվեց, որ նրանք շատ ընդհանուր բաներ ունեն՝ դաստիարակության հայացքները, կենցաղի պարզության հանդեպ վերաբերմունքը, նույնիսկ ֆիլմերի ճաշակները համընկնում էին։ Նրանց միջև առաջացավ զգույշ հարգանք։ Իսկ հետո՝ հասկացողություն։ Նուրբ, գրեթե անտեսանելի, բայց իրական։
Սերյոժան քրոջ գոյության մասին լուրն ավելի հանգիստ ընդունեց, քան Մարինան կարող էր պատկերացնել։
— Ուրեմն հիմա ես ավագ եղբայր եմ, — ասաց նա մի անգամ։ — Պետք կլինի պաշտպանել։
Ամեն տարի նա ավելի ու ավելի էր նմանվում Վադիմին՝ հանգիստ, խոհեմ, մի բնավորությամբ, որը դժվար էր կոտրել։ Եվ համառությունը, իհարկե, հորից էր փոխանցվել։
Դաշան իր հերթին շատ էր սիրում նկարել։ Նրա յուրաքանչյուր նկար մի փոքրիկ նամակ էր՝ լի լույսով ու սիրով։ Հատկապես հաճախ էր նա նկարում Բատոն մականունով կարմիր կատվին՝ հենց այն կատվին, որին Վադիմն էր բերել նրան, երբ աղջիկը հիվանդ էր։ Այն ժամանակ նա ասել էր.
— Եթե նա քեզ հետ լինի, դու անպայման կառողջանաս։
Եվ նա ապաքինվեց։ Արդեն հաջորդ օրը նույնպես ցատկոտում էր տանը։
Կյանքը, ինչպես պարզվեց, սևի ու սպիտակի չի բաժանվում։ Այն ավելի շատ նման է ակվարելի՝ լղոզված սահմաններով, փափուկ անցումներով, կիսատոներով։ Վադիմը ստել էր։ Այո, նա թաքցրել էր իր մի ամբողջ մասը։ Բայց ոչ թե դավաճանելու ցանկությամբ։ Պարզապես չգիտեր, թե ինչպես վարվել այլ կերպ։ Եվ այդ դժվարությունը կարողացան հասկանալ երկու կանայք, ովքեր իսկապես սիրում էին նրան։
Նրանք հանդիպեցին մի իրավիճակում, որը կարելի էր ողբերգություն անվանել։ Բայց հենց մահը դարձավ այն սահմանագիծը, որը քանդեց այն հանգույցը, որը Վադիմն այդպես էլ չհամարձակվեց կտրել կյանքի օրոք։
Անտոնինա Վասիլևնան՝ Մարինայի մայրը, ոչ մի կերպ չէր կարողանում ընդունել իրադարձությունների նման շրջադարձը։
— Ինչպե՞ս կարող ես նրա հետ խոսել, — վրդովվում էր նա։ — Հարգիր քեզ, աղջիկս։ Նա քեզնից խլեց ամուսնուն, երեխա ունեցավ նրանից և հանգիստ ապրում էր։ Իսկ դու հիմա նրա հետ բարևում ես, կարծես ոչինչ էլ չի եղել։
Մարինան չէր վիճում։ Միայն քնքշորեն ժպտում էր և պատասխանում.
— Մայրի՛կ, մեր երեխաներն ունեն միևնույն հայրը։ Նրանք պետք է ճանաչեն միմյանց։ Մնացած ամեն ինչ կարևոր չէ։
— Սխալ է դա։ Դու չափազանց փափուկ ես, — հոգոց հանեց Անտոնինան։
Բայց Մարինան գնում էր իր ճանապարհով։ Գիտակցված ընտրություն էր կատարում։
Եվ թե նրանցից ով է ճիշտ, ոչ ոք չի ստանձնում դատել։ Չէ՞ որ յուրաքանչյուրն ինքն է որոշում։ Եվ ոչ ոք չգիտի, թե ինչպես կվարվեր ինքը, եթե հայտնվեր նրա տեղում։ Այնտեղ, որտեղ ոչ մի որոշում ճիշտ չի թվում։ Որտեղ սիրտը պատռվում է, բայց դու ընտրում ես ոչ թե վրեժը, այլ հասկացողությունը։
Որովհետև դա թուլություն չէ։ Դա ուժ է։
